È il luglio

Sulla collina
solo il canto di mille uccelli.
Il cielo è fermo e torrido.
La terra e’ arida,
le pesche sugli alberi mature.
Ciliegie così lucide
da sembrare bagnate
e i miei pensieri
con i loro dolori
sospesi come la rondine
su quel filo mosso appena appena
dalla brezza che arriva
come un respiro affannoso
a risalire la città
dal golfo cristallino.
È il luglio
della mia Stabia.

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